Vorfrühling

 

Stürme brausten über Nacht, 

und die kahlen Wipfel troffen. 

Frühe war mein Herz erwacht, 

schüchtern zwischen Furcht und Hoffen.

 

Horch, ein trautgeschwätz'ger Ton 

dringt zu mir vom Wald hernieder. 

Nisten in den Zweigen schon 

die geliebten Amseln wieder?

 

Dort am Weg der weiße Streif – 

Zweifelnd frag' ich mein Gemüte: 

Ist's ein später Winterreif 

oder erste Schlehenblüte?

 

Paul Heyse

 

 

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